Cronistas do Sol

  Acreditava que a santidade está ou se alcança quando a pessoa consegue virar uma árvore. Não no sentido literal, é claro. Mas aquela pessoa em que as aves se aproximam e chegam até pousar na sua cabeça, no seu ombro ou mesmo na sua mão. Esse é o maior grau de santidade que um homem pode alcançar. Acreditava ele. Um São Francisco do Século XXI. Era o que todos deveríamos procurar ser. O lance era saber separar o vegetal do reino homônimo do vegetal homem. Lasca de ser que, surpreendentemente, cria raízes sem nem mesmo ter onde enterrá-las. E vegeta em rotinas, horários, compromissos, contas, afazeres que nunca dizem o que ele é. E cada vez o distanciam mais dele mesmo.  Como consegue alimentar essas raízes podres e vampirescas? Cria lodo e limo em relações que eram para ser faiscantes, fogo de vida, de alumbramento e suspiração. Ao contrário, amarras humanas que o puxam para baixo, pro fundo da terra, afundando-o cada vez mais no fosso do entorpecimento, do tédio e do esqueci...

  Todo dia é dia de alguma coisa. E um dia desses foi o Dia Nacional da Cachaça. Vi isso e me lembrei que meu pai gostava de presentear seus amigos com um litro de cachaça. Pois é. Mas não era qualquer cachaça, era a Jatobá, o aguardente mais especial, tipo exportação, de Penalva, cidade do interior do interior do Maranhão e adjacências. Essa cachaça era vendida nas melhores mercearias da cidade e nas pequenas casas de vender fumo, arroz e farinha. O negócio dos meus pais estava entre esses dois. Mais para o segundo, para ser sincero. O lugarejo que fabricava a Jatobá levava o mesmo nome. Mas nunca cheguei a conhecer. Ficava mesmo era sentado num banco de madeira próximo ao balcão com os pés ao ar, sentindo o frescor da cana passar, acompanhando o bafo dos apreciadores da branquinha. Deixava de balançar os pés e às vezes me tornava garçom, maître, desse objeto de desejo tanto pelos que têm dinheiro quanto pelos que não têm. Minha mãe me afastava e assumia o posto. Para ela os bêbad...

  Para Bete Barros   O destino das bicicletas é andar pelo mundo. Nem sempre é tão livre o passeio. Em Araguaína, na Castelo Branco, nem recomendo. Sem faixa para ciclistas, a pressa de motos, dos automóveis e dos caminhões, disputando a pista dupla... Também nem recomendo a Castelo Branco a pé, porque os carros ficam nas calçadas, com carrinhos de mão, escadas, propaganda de tinta, casinhas de cachorro, saco de cimento, panelas, pneus. Como diria Marc Augé, a agitada avenida com nome de ditador poderia se caracterizar como um não-lugar.  Tenho, porém, afetos pelos comerciantes que nos atendem, sabem o que comem meus gatos e cachorros, o tipo de pneu para meu carro e a marca de cerveja que bebo. Tenho também prazer estético ao ver brilhantes panelas de alumínio penduradas em uma das lojas. Apesar de tudo, o lugar resiste como tal, com amizades que driblam o trânsito e o tempo. E com muitas bicicletas, apesar dos riscos. Eis então uma moça, a protagonista da nossa hist...

  Sempre que alguém joga merda no ventilador, me vem a ponderação de perguntar: moço, nessa brincadeirinha aí, quem é a merda e quem é o ventilador? De tanta merda produzida e de tanto ventilador ligado, fica difícil distinguir. Mas não custa nada perguntar, né?! Ou melhor, custa. E a gente sabe muito bem o quanto custa. Pagando o preço de ousar falar qualquer coisa que seja, vale mais a pena falar do que calar, alerta o terapeuta. E, se for colocar para fora um discurso pronto, use um pouco usado para soar novo, único, seu ou, pelo menos, diferente do mingau de IA que inunda esta e todas as outras redes sociais. Assuma o seu lugar de ventilador, mais do que de merda. Eu ainda prefiro ser ingênuo de acreditar que a gente pode ventilar coisas mais agradáveis. Mas é aquele negócio: se pisar na merda, abra os dedos. Merdas acontecem e você não vai ficar com elas na mão, correndo o risco de alguém questionar: afinal, tu é merda ou é ventilador?