Cronistas do Sol

As bandeirolas coloridas estendidas em cordão marcavam o território nos terreiros sagrados do nordeste brasileiro. O mês de junho era reservado a estes encontros onde vários sanfoneiros se revezavam na alegria da festa. Aquele momento também era de agradecimento por tudo que o sertanejo conseguira produzir em sua lavoura. Uma festa farta de alegria e também de comidas que foram caindo na graça do paladar daquele povo. A indústria do consumo que só pensa em dinheiro, viu aquele nicho como um espaço que podia gerar milhões, e sem nenhuma cerimônia foi invadindo a festa, transformando aquela convivência amigável, onde quase todo mundo se conhecia, num espaço voltado para o consumo, acabou-se a brincadeira. Os promotores, os gestores, começaram a fazer as contas e viram que realmente aquilo podia virar ouro. O mercado, que sempre entendeu de negociações e de prestações de contas, passou a dar ordens no terreiro. Estabeleceu regras e direcionamento dos recursos, sendo que boa parte deles vi...

para Dan McCafferty (1946-2022), Roger Waters (1943-), e Walter Augusto Fernandes (1966-) A voz cavernosa do vocalista Dan McCafferty, do setentista/oitentista e escapista Nazareth, adensava seus pensamentos cinquentaneanos. Sempre gostara de vozes masculinas quando o assunto era música. E, mais que masculinas, graves. No grave, pensava, estava suspensa a harmonia do mundo. Só a gravidade vocal para tentar por ordem no caos da existência. À puta que pariu essa historinha de que homem usa a voz grave para intimidar os concorrentes, na antiguíssima carreira dos espermatozóides rumo aos óvulos. À merda com esses chavões e clichês de consultórios psicológicos politicamente corretos desse século de medrosos, caretas e imbecis. Mas, calma, feministas do mundo todo! Vozeirões femininos e gravíssimos como os de Janis Joplin, Maria Bethânia, Angela Ro Ro, e Cássia Eller, têm lugar nesse time. O agudo, acreditava, era a porta de fuga dos efeminados, covardes e medrosos. Quando não, demonstração...

  Há uma Ciência da Literatura, conhecida como Crítica Literária. E há uma Moral sobre a Literatura que deveria ser batizada por Novus Index Prohibitorum Contemporaneum (NIPCon) . Eu que odeio siglas, por achá-las uma preguiça da língua, vou-me permitir uma exceção. Conste-se o NIPCon. A Ciência da Literatura tem suas fogueiras. O NIPCon muito mais. Ambos só têm existências atiçando chamas e atirando achas à fogueira. Outro dia, queriam o Itamar na fogueira, acusando-o de anacronismo estilístico, caducada originalidade e clichê pelo retorno a uma narrativa regionalista. Também, na França, crivaram o jovem escritor Louis Édouard pelo uso de experiências pessoais, das violências domésticas, pelos sofrimentos recebidos por ser gay, de usurpar o status de romancista reconhecido. A Crítica edifica suas fogueiras, borrifa suas águas bentas e sutiliza seus manuais de exorcismo. Felizmente, a criação literária, para ser genuína, ocorre longe do seu alcance.   Poetas, contistas, roma...

Neste meado de maio que antecede as eleições presidenciais no Brasil, meus olhos incréus das soluções simplistas se entregaram a um sorriso triste, desses sorrisos de quem se sabe órfão da verdade, quando se anunciou, oficialmente, que a familícia está envolvida até o talo com a engrenagem sombria do Vorcaro através do Banco Master. Enfim, meus olhos viram, sob a luz dos holofotes da imprensa, o que já viam desenrolar na treva densa, por trás das cortinas de fumaça. O filme Dark Horse (significa cavalo azarão, o que ninguém bota fé mas ganha a corrida) nos foi apresentado como um esquema do submundo (sombrio, sombrio) político-delinquente, pensado na medida para arrecadar fundos. Aliás, a grana do Master foi para um fundo chamado Havengate Development Fund LP, um portão do céu implantado lá no Texas do tio Sam, do MAGA e daquele laranjão que o Jair Messias confessou amar. O mais estranho para quem crê seja suficiente a solução simplista é que a produtora do filme declarou que não r...

  Em ano de Copa do Mundo, a pauta em qualquer conversa no Brasil termina em futebol. Para manter-me atualizado, assisto aos debates intermináveis dos programas esportivos, mas percebo uma desproporção entre homens e mulheres na composição das bancadas; mais rara ainda é a presença de gays. Enquanto eu vivi nas sombras, nunca fui questionado sobre gostar de futebol; porém, depois que quebrei o armário e o triturei no moedor de purpurina, sempre ouvi piadinhas sobre meu interesse por um esporte tão masculinizado. A participação das mulheres no mundo do futebol iniciou-se ainda em 1895; mas no Brasil, de 1941 até 1979, elas eram proibidas de praticar o esporte e somente no ano de 1983 foi regulamentada a modalidade. No meio masculino, a luta era para manter longe dos olhos e dos comentários ferinos qualquer resquício de homossexualidade que, porventura, florescesse entre os jogadores. Todos tinham que ser cabra macho. Reinaldo, ex-jogador do Atlético Mineiro e um dos melhores atacant...

  Vendo outro dia num site a foto do grosso da minha turma - formada um semestre antes de mim no curso de Jornalismo em Goiânia -, percebi que ninguém usava beca. Não questionarei se era desapego ou rebeldia à tradição. Vivíamos dias duros da ditadura que esboroava e se fosse um protesto estava justificado. Além do mais sei que jornalista é assim mesmo: muitas ideias na cabeça e uma disposição para contrariar as formalidades e as tradições.  Mas comigo se deu o contrário: eu e os outros retardatários formamos de beca. A retrógrada beca, que me causou muitos transtornos. Quando penso nela o que imediatamente me vem à mente é uma tremenda fome. Isso mesmo! O que tem uma coisa a ver com a outra? talvez todos perguntem. Calma que já explico. E me entenderão.  Para me formar, tive que fazer curso para faquir. Isso, faquir. Aqueles ascetas indianos, magrinhos, que suportam sacrifícios sobre-humanos.  Já trabalhava, tinha até um troco no banco, mas, mais por desleixo que qu...